Te conjuro
Escápame de mí
Oblígame de mí
Olvídame de mí
Por favor
Wednesday, August 29, 2007
Saturday, August 18, 2007
Un año después (Slowly)

A tí que llegas: ¿cómo se vuelve uno escritor?
Por lo libros, diría Margarite Duras. Tu Margarite Duras.
Pero no me basta.
¿Acaso no hay cientos de miles de personas que rompen noches entre las páginas de libros que cambiarán sus vidas por siempre? ¿Que acercan los lomos para olfatear la humedad y la tinta? ¿Que se conmueven con el giro de una frase? ¿Que se pierden en la piel de un otro de papel?
Y sin embargo, ellos -esos cientos de miles- no despiertan en la madrugada de un jueves diciéndose: escribiré una novela.
Tú sí. Yo, no sé.
¿Y cómo se atreve uno a sentarse frente a una hoja de blanco profundo? ¿A escribir la primera palabra? ¿A escribir el mundo una vez más?
¿Será, acaso, que me falta vida? ¿Que falta calle bajos mis pies?
Yo no sé. Pero los libros no me bastan.

A tí que llegas: ¿cómo se vuelve uno escritor?
Por lo libros, diría Margarite Duras. Tu Margarite Duras.
Pero no me basta.
¿Acaso no hay cientos de miles de personas que rompen noches entre las páginas de libros que cambiarán sus vidas por siempre? ¿Que acercan los lomos para olfatear la humedad y la tinta? ¿Que se conmueven con el giro de una frase? ¿Que se pierden en la piel de un otro de papel?
Y sin embargo, ellos -esos cientos de miles- no despiertan en la madrugada de un jueves diciéndose: escribiré una novela.
Tú sí. Yo, no sé.
¿Y cómo se atreve uno a sentarse frente a una hoja de blanco profundo? ¿A escribir la primera palabra? ¿A escribir el mundo una vez más?
¿Será, acaso, que me falta vida? ¿Que falta calle bajos mis pies?
Yo no sé. Pero los libros no me bastan.
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